L’auteur infime
L’auteur infime
Blog Article
À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais choisir de s’achever. Dans son modeste maison, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait une masse de ses séculaires manuscrits. Il les avait documents vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni analyse. Des fictions oubliées, marquées d’une vexation intérieure qu’il ne désirait plus se munir d'. Il les jeta un à un dans le poêle, adoptant l'admiration les consumer jusqu’à ne diffuser que des cendres. C’est dans ces cendres que commença la première réprésentation. Tandis que la extrême rubrique d’un vieux roman se réduisait à des lambeaux incandescents, une ligne, précise comme par exemple tracée par une index indécelable, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le texte sans précédent. Et toutefois, elle lui semblait définitive, récente, et presque prophétique. Une phrase particulière décrivait un souvenir de promenade, un résistance, une quantième. Le destin, il vit ce fait multiples correctement reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un second roman. Une indication phrase apparut, cette fois plus longue, plus mystérieuse. Il nota les visions, vérifia leur syntaxe, la situation décrite. Une femme allait se modérer autour du vieux port, à l’heure bleue. Quarante-huit heures ensuite, une disparition similaire fit la une. Le artifices ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en totalité combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets joignables de le destin. Jour arrière jour, nuit postérieur nuit, il poursuivit cette étrange achat. À tout incinération d’un concède ancestral, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire de nouvelles intrigues et se mit à produire ces guidances déguisées en récits. Sous le en invoquant de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où n'importe quel histoire prédisait l’actualité suivante. Son cachet, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat florissant. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla renverser lorsqu’il publia un court contenu intitulé Le dormeur du dernier quai. Un homme y était décrit, vêtu de laine ténébreux, décédé subitement dans le métro de la ligne verte. Deux évènements plus tard, un lecteur fidèle du blog, fait l'expérience sous son dénomination de texte, fut retrouvé sans vie comme il faut à cet état. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.
Le matin s’éleva sur Montréal dans une lumière pâle, figée. Dans l’appartement de Thomas Eriel, les voyance olivier rideaux restaient clos, le poêle exhalait une chaleur fine et continue, et les cendres s’accumulaient en une fine pellicule grise. Elles n’étaient plus simplement les résidus d’un artifices, mais l'étape la première d’un langage. Chaque nuit, Thomas brûlait un moderne manuscrit, tout nuit une phrase s’écrivait seule dans la braise, et chaque nuit, la voyance 24/24 rapportait une approche impossible à ignorer. Il démarra à pointer un changement dans l'apparence même des messages. Là où les premières répliques décrivaient des événements matériels, les nouvelles voyances prenaient l'apparence d’aphorismes encodés, de fragments dont le significations ne se révélait que des évènements par la suite. Une suite d’initiales, une adresse partielle, un objet décrit de façon technique poétique mais reconnaissable. Et immensément, l’événement coïncidant surgissait dans les heures suivantes. La voyance 24/24, d’abord précise comme par exemple une transcription d’avenir, devenait le plus tôt un style artistique inspiré. Un lexique de l’indicible. Thomas tenta de les croiser avec ses propres archives, ses journaux, ses objectifs, ses décryptage de l'ancien temps. Il découvrit que quelques citations apparaissant dans les braises étaient des termes exactes qu’il avait griffonnées des décennies plus tôt, sur des annotations éparses, des brouillons oubliés. Le bombe ne parlait plus seulement du microcosme, il parlait de lui. Il explorait ses strates, fouillait sa perception, ramenait des devins de ses domaines intérieurs notamment des éclats de iceberg réassemblés à l’envers. Il retrouva une page brûlée montrant un singulier mot, à merveille intact parmi les cendres : Déclencheur. Ce mot n’apparaissait dans aucune sorte de de ses romans. Il l’associa à une historiette ancien : une consultation dans un manufacture simple où il avait trouvé une vieillotte matériel à harmoniser rouillée. Il y avait exposé ce mot par jeu, sans savoir occasion. Le futur, la façade de cet ateliers s’effondra, provoquant l’évacuation d’un quartier absolu. Le fusée était remonté dans le fil de demain. La voyance 24/24, telle qu’elle opérait désormais, ne se limitait plus à le futur. Elle réécrivait la trame. Elle corrigeait, reliait, révélait rapport souterrains entre l’esprit et les des festivités. Les citations impossibles brûlaient dans son corps notamment des avertissements silencieux. Rien de ce qu’il avait boite mail ne lui appartenait encore incontestablement.